Есть вещи, которые невозможно понять, есть те, которые можно понять, но сложно принять. Сегодня умер мой дедушка. Умер быстро, почти во сне, старое сердце остановилось в миг. Я понимаю, что среди людей его покления многие не дожили до 25, что война и два инфаркта всегда сказывались на его здоровье, что 85 - это почтенный возраст. Но я не могла понять, да и сейчас не понимаю, как он мог уйти.



Наши родные кажутся нам вечными. Я не могу предствить себе жизнь без Павловска, без Дона, без меловых берегов и дедушки. Письмо раз в неделю, лето у бабушки с дедушкой, такие же аксимы, как овсянка и кофе по утрам. Мир детсва рассыпался перед двадцатичетырехлетим, как карточный домик, из которого вынули карту. Человек -театр, живший грешно и напоказ, умер тихо и просто.



В фильмах и книгах все происходит с пафосом и надрывом. Здесь его нет, просто звонок на мобильник в магазине. Между отделом и кассой. и нет слез, и нет надрыва, стало на миг страшно и все.



Я не могу понять, где то место, в котором его нет. А его нет. Я завтра уезжаю, но в первый раз я еду с тяжелым сердцем в город моего детства, где еще нет половодья, где не вскрылся могучий Дон и, где все еще пахнет сухими розовыми лепестками.