Через неделю я уезжаю. Уезжаю в любимый город, город детства, стоящий над Доном, город, где еще остановилось время, где жизнь течет по башенным часам в парке и меряется от базара до базара. Там улицы вымощены булыжником еще при Петре I, магазинам больше сотни лет, там тепло и радостно.
Это город моего детства, пока я возвращаюсь туда, я еще ребенок, младшая внучка. Большой дом, виноград перед домом, омшаник, где пахнет воском и рамка, абрикоса, под которой стоит стол и много лет подряд, там завтракают и обедают.
Это предпоследний раз. Когда я уеду из Павловска в августе дом продадут, детство закончится, я не вернусь в родной дом. Мне надо будет думать о своем доме, где мои детям будет так же хорошо, где будет пахнуть домом, где кастрюли будут стоять на одном месте тридцать лет, где будут вышитые скатерти, варенье и долгие разговоры за столом.
Я неожиданно поняла, сколько для меня значит семья, то ощущение тепла и надежности, которое она дарит. Можно иметь разные жизненные взгляды, принадлежать к разным партиям, но возвращаться домой, где это уже не имеет значения. И пить чай, домашнее вино, долго говорить, а потом выйти считать звезды яркой августовской ночью.